Inundación

Hubo un tiempo en que los dioses hablaban con la lluvia. Su sonido era el del trueno; el verbo agudo de la tormenta recreaba el mundo destruyéndolo desde sus cimientos. El primer desafió del hombre fue controlar las aguas. Me renuevo con la lluvia; renazco de su acción erosiva; de su ciega persistencia… La selva demoledora de ciudades nace también de los aguaceros; los chubascos en la selva profunda gestan en sus remansos la futura furia del mar; que es eterno retorno, movimiento circular; ola y tempestad; olvido, inconsciencia milenaria. Todo renace y todo acaba bajo la rueda ciega de las aguas. Hoy veo claro que solo resurjo de las lluvias; me reanima el eco lejano del trueno; el fuego frío del relámpago en la distancia nubosa. He decidido aprender el idioma de la lluvia. Es compleja su gramática; su lengua tiránica. Siento afinidad con su manera inhumana de destruir el recuerdo de las civilizaciones. Soy hijo del diluvio; estoy conforme con mi naturaleza; soy una gota de agua en la terrible inundación…