El Arte de Desaparecer

Lluvia...1

2010-12-08T21:33:00.001-05:00

Mira! cuando la lluvia llega! en un bosque tropical! primero se oye un rumor! profundo! luego fuerte! es la lluvia cayendo sobre el follaje del bosque! viene con el viento! como una locomotora! Despues todo es lluvia! Crecen los rios! todo se transforma en agua!; agua que cae de los arboles!; agua que resbala sobre las rocas! todo es sonoro! incluso estruendoso! Asi llega la lluvia en el tropico!

La otra Forma!...

2010-11-30T22:28:00.001-05:00

Bueno Amiga! yo no soy capitalista! lo entiendo de otra forma! yo perdiendo gano! ja,ja,ja! "Mano ocupada, mano perdida!" no soy lo que gano! gano si soy! pero estas en lo cierto amiga! hay que buscar lo que somos! yo cuando dejo lo que quiero es en pos de lo que soy! pero como soy un filantropo! no dejo de pensar que lo que dejo! tambien es hermoso! No es facil! no soy de piedra!

Grogue

2010-09-22T10:28:00.000-04:00

Tengo mil sueños pendientes
Y el Corazón los recobra
El viaje que se me antoja
Comenzara en Cabo Verde
Y En la Guinea emprende
Una hispánica aventura
Una extraña singladura
Que persigue tropicales
Nubes que arrastran iguales
Ecos del África oscura

En Sao Vicente girando
La noria del grog despierta
La furia de las tormentas
Y el huracán va ensayando
El espiral va bufando
Como el buey que de ella tira
El trapiche siempre inspira
Y el criollo va cantando
Muy fogoso recitando
Las flaquezas de su vida

Al oeste, la tormenta
Anega ríos, caudales.
Hace meandros las calles
De la Guyana Holandesa
Paramaribo bosteza
Y en sus casas vegetales
Recorren el maderaje
Al redoble de los truenos
Polillas y termes ciegos
Que insisten en devorarle

Los aguaceros castigan
Los techos acanalados
Los antillanos doblados
Se persignan de rodillas
En el rosario de islas
La danza del aire explota
Lleva en su boca la rosa
De los vientos iracundos
Del África al nuevo mundo
Siempre la misma derrota

Nigeria 1959 (Watson Kintner)

2010-08-10T22:15:00.006-04:00

Lejos

2010-08-10T03:45:00.002-04:00

Tengo miedo de mi
Como si no fuera consciente
Tengo miedo de ti
Como si estuviera equivocado
Cada vez que estoy de vuelta
Desde algún lugar, que al mismo tiempo no es...

Escribo para olvidar que todo esta alrededor
Desde un lugar desconocido
En un mundo poco probable
A veces creo que eres la mejor ubicación y la mejor hora
Pero el miedo siempre vuelve a mí
Y comienzo a dar vueltas al pozo de la desesperanza ...

Tengo miedo de todo lo que sé
Dudo que todo lo inconscientemente seguro
Trato de olvidarlo y todo comienza
Con el avance de la nada inconmensurable
Como el delta de un río que vuelve a su propio cauce...

El universo es un caracol, que crece para ti
(Esto es algo personal)
No hay caminos cortos
La única constante es la espiral
La búsqueda de la perfección
El tiempo de antes y después de todo...

Soy un vagabundo de la futilidad del tiempo
Perdí mis pasos convencido de nada
Estoy inmerso en la idea de una diferencia de idea
Una palabra que es a la vez la acción y la inacción
Un sonido que todo el mundo entiende, pero no requieren oír

La libertad es una palabra mas
y no consigo lo que aspiro…
(Estoy tan lejos...) como sustraído del verbo…

Hacia lo absurdo...

2010-08-02T00:27:00.001-04:00

Escribo en las nubes y nadie responde. El discurso se pierde en la sima de los montes y se ahoga en los ecos del aguacero feroz que arremete contra los cerros. Escribí un discurso en el mar. Se deshizo en la espuma de oro de las playas veraniegas. Una palabra deje colgada de tu oído, y nada respondes…!Me pregunto!, ¿Será tan triste y decepcionante la muerte? ¡Cuanto desamparo hay en el silencio!; de mis palabras perdidas; de las tuyas que no escucho nunca… La fragua del trueno desencadena pirotecnias en el horizonte lejano. Han despertado los saurios. Buscan las termes aladas de mi propio olvido. Me desvanezco para sumarme a la corriente de la nada. Eso no te duele. No le duele a nadie. Ni yo mismo siento el desgaste de mis articulaciones, ni la descomposición de mis miembros. Porque todo busca el inicio, partimos siempre hacia la parte absurda de la vida, y por eso nuestros últimos pensamientos son tonterías emparentadas con los suspiros. ¡Ay! la locura de los moribundos, esa caverna surcada por nocturnas mariposas; inflamadas luciérnagas que -en un solo cuerpo- encarnan fugaces los tres estados del tiempo en que fuimos.

Hijas...

2010-07-04T20:29:00.000-04:00

Aprendamos de las flores!; Sabes lo que dicen de ellas? Son hijas del silencio y el efimero presente...!

Sopa, pan y estrellas (La vida en un "Shantyboat")

2010-01-04T20:27:00.003-05:00

"Es un refugio, pensó mientras saltaba a tierra. Una balsa hecha de basura, podrá ser esto también una casa? Nada le recordada el tiempo en que había llegado a la isla. No buscaba el paraíso perdido, solo la impasibilidad de la ensenada. La isla era como una rosquilla. Aquel era el sitio ideal para poner en marcha su descabellado sueno. Era una desicion muy practica. El sol de la tarde castigaba con fuerza la vista, un avión ronroneo y busco el aeropuerto que se escondía tras los manglares. Temía por las proviciones. Un saco con latas de conservas y dos bultos con ropa ligera eran todo su equipaje. En algún lugar leyó que los quimicos de las latas de conservas causaban cancer. Miro la boca de la ensenada. Un complejo de edificios alteraba desde hace un tiempo la antes arbolada boca. Todo cambia, pero la idea era fuerte como una marejada del norte. La sangre le corría mejor por las venas desde que rompió con todo y construyo aquel adefesio de desechos. Era un artefacto feo, un ridículo vehículo que solo flotaba. Era un "Shanty" un refugio como los que los pioneros de norteamerica levantaron en pleno bosque para descansar de sus jornadas. Si es un estúpido refujio, pensó, mientras volvía a subir. Satisfecho pensó que estaba comenzando algo nuevo. Comeria sopas y dos rebanadas de pan, y esperaria ansioso la fósil luz de las estrellas"...

Robo

2009-12-23T18:43:00.004-05:00

Mira! robaron un camión blindado! sabes cuanto se llevaron?
Nada de lo que tengo al resguardo de los sentidos,
Nada de lo depositado en el faldón escondido
de mis aventuras futuras...

(Felices Fiestas a todos!)

Divisa...

2009-03-19T01:16:00.002-04:00

Tengo la impresión de estar consiente, pero se que duermo una realidad expectante… Nada tiene razón de ser; solo estoy pensando y el lenguaje me pesa en la conciencia… Dije tantas cosas que me arrepiento… Dije alguna vez que no podía más; que había un lenguaje para cada mentira y mi humanidad me puso a temblar. Ya decidí esperar la invención de otro dialecto; y olvide de repente que estamos en guerra; contra todo y cada cual de nuestros reflejos; contra cada una de todas nuestras pesadillas… y las cosquillas, que como mariposas olvidan que poseemos la intención de la inocencia como divisa…

Hospitales de París (1866)

2009-02-12T08:59:00.000-05:00

Que clase de bárbaros somos. La guerra nos enseñó la esencia de nuestro organismo. El humor de nuestra sangre, el tejido preciso de nuestros músculos, la íntima relación de la carne, el tendón y el símbolo siempre escurridizo del sentido mismo del ser. La sangre corrió en ríos. Hoy recorro los hospitales de París como queriendo olvidar el holocausto del mundo. Hasta los belicosos espartanos iban a la batalla con médicos en vanguardia. Cuanto daría por ser un periodeuta de la antigüedad griega. Aquellos médicos nómadas recorrían las ciudades del mundo entonces conocido y eran casi siempre aceptados por los príncipes en la corte o bien acogidos en casa de los más distinguidos condottieres. Yo en cambio deambulo los cuartos de este edificio en forma de cruz. Se construyó así para vigilar mejor a los enfermos. Nada tiene que ver con la cruz de Cristo. Sin embargo insisto en que los médicos somos una clase esencial, una orden militante que busca la salvación del que languidece. Recorro por cuarta vez el lúgubre pabellón de los incurables y se me antoja la bodega de un buque. Lo imagino anclado frente a una isla soleada desentendida de la muerte…

Manifiesto

2009-02-12T08:52:00.000-05:00

Busco la antigüedad. Por eso alucino con ruinas e invento lugares precarios a punto de desaparecer. Una casa de siglos frente a un amplio puerto; achaparradas aldeas bajo un cielo nuboso, pesado como el techo de una inmensa caverna; fuertes y abanicos invadidos por un mar furioso y persistente; el viento mordiendo el ladrillo, el agua despellejando insensible el recabado; el frio y el calor fracturando la telúrica tapia… Vivo de las ruinas, y ellas alimentan el fuego infantil de mis ideas Ínfimas. Luego están los nombres que se repiten como en una lista, como carga anotada en un manifiesto. Los buques que llegan y zarpan autómatas. Desde hoy parto hacia un destierro cómodo; uno que me lanzará de nuevo a la aventura siempre cambiante de la nada. De nada esperar, lo tengo todo. Liviano equipaje el del naufrago; en la orilla incierta de la quimera esta mi hogar. De regreso perdí el rumbo, y aluciné con el comienzo de todo; tal y como esperaba. Algo escribí hace un tiempo y no lo recuerdo. Soy yo en la otra orilla esperando mi propio regreso; desterrado por la idea de ser alguien desconocido. Una isla espera mis exequias; ¡será cualquiera!…

Carta Espiral

2009-01-06T10:46:00.000-05:00

Escribiré una carta espiral
Una que resuene en el sueño
Que retumbe en la soledad
Del tiempo;
De la inundación de las aguas…
Una carta espiral como los caracoles
Y la eterna búsqueda de las enredaderas…
Siempre verde;
Eternamente comenzando
Como la esfericidad de los siclos
Y los antiguos calendarios…
Escribiré con mis venas una carta
Que siempre creciendo
Incluya el nombre oculto de todo
Que cuente la coincidencia del nacer
Y la espontanea consecuencia de morir…
Y diré que es poesía; aunque no lo sea…
Y diré que todo lo copie del natural…
Que lo calqué de una inscripción
En la roca;
Que la extraje aun tierna
Del fondo húmedo de una gruta…
Escribiré una carta extraña
En el idioma de las raíces…

La Muerte de Fernando Amor

2009-01-06T01:12:00.000-05:00

Sus amigos se turnaban para atenderle…
Salió ileso de peores crisis…
(Siempre miro con desprecio la muerte)
No le animaron a menos sus aventuras…
Pero perdió de a poco la confianza
A la sombra inmensa de las secoyas…
Gracioso un mono le hace guiños
Desde el tope de la selva americana
Y al oído le zumban nerviosos
Iridiscentes colibríes…

Nada es tragico...

2008-11-10T17:40:00.006-05:00

Estoy de regreso
como el fuego
En la estacion seca
Como el mar
Inquieto en los dentados
Arrecifes de las islas...
Todo es regreso
Todo gira sobre si mismo
Ya nada es tragico para mi...

Hilos de Plata...

2008-09-23T10:36:00.010-04:00

Nada de lo que dije pesa. Nada de lo que he dicho me condiciona. Nada de lo que diga o diré crea un tiempo. La palabra es elástica y se deforma. Esta en mi pensamiento y se diluye cuando la manejo. Solo sirve para que insista en ser yo; y no se sacia!… Entonces me llena su deseo; como cuando la vela de un buque se hincha y lo empuja hacia cualquier lugar; hacia un punto indeterminado. Aquí o en cualquier parte; que mas da! Digo lo que no quiero; quiero lo que no digo; con fuerza deseo lo indecible. No hablo de mi porque mi irrelevancia me atormenta y me condena. Necesito un acto humano para volver al camino de los verbos; necesito ser en el básico sentido de la acción. Soy una singularidad imperfecta; soy una contradiccion suspendida en el espacio irreal. Necesito la sustancia de las cosas; necesito todas las cosas. El sol, el aire, la tierra y toda la sangre del mundo…No quiero poseer nada; quiero ser sintiendo; abrazar todo lo que queda entre mi y la ausencia del yo; la constante ansiedad de la química; la mal llamada “física” que constituye todo lo incorpóreo. Se que camino sin moverme hacia la nada; con absoluta duda pienso en un inicio y un fin; Esta es la poesía única… Pensar que fui sin estar convencido del ser…Es un laberinto que solo entienden los caracoles y las lombrices que aran en lo oscuro invisibles hilos de plata. En adelante hablare solo de mi; tal vez consiga con ello al fin enterrar junto a mi también mis palabras…

Inundación

2008-09-20T20:38:00.012-04:00

Hubo un tiempo en que los dioses hablaban con la lluvia. Su sonido era el del trueno; el verbo agudo de la tormenta recreaba el mundo destruyéndolo desde sus cimientos. El primer desafió del hombre fue controlar las aguas. Me renuevo con la lluvia; renazco de su acción erosiva; de su ciega persistencia… La selva demoledora de ciudades nace también de los aguaceros; los chubascos en la selva profunda gestan en sus remansos la futura furia del mar; que es eterno retorno, movimiento circular; ola y tempestad; olvido, inconsciencia milenaria. Todo renace y todo acaba bajo la rueda ciega de las aguas. Hoy veo claro que solo resurjo de las lluvias; me reanima el eco lejano del trueno; el fuego frío del relámpago en la distancia nubosa. He decidido aprender el idioma de la lluvia. Es compleja su gramática; su lengua tiránica. Siento afinidad con su manera inhumana de destruir el recuerdo de las civilizaciones. Soy hijo del diluvio; estoy conforme con mi naturaleza; soy una gota de agua en la terrible inundación…

Cristales...

2008-08-09T23:05:00.000-04:00

La noche se rompe en cristales
Por uno claro se ve una luna grande y llena.
Otro oscuro y frío apunta al espacio entre cada estrella
Uno sonoro recoge el croar de ranas y llamado de aves dormidas

Todo es frío y transparente…

Un aguacero se escurre entre la vegetación que cruje…
¡Nocturna caja de cristales! ¡Sonido y silencio!...
Teselas del mosaico nocturno en el frío paisaje del tiempo;
Cuando duermo o despierto…

Liviano...

2008-08-07T04:06:00.000-04:00

Tengo la intención de continuar. Deseo ser liviano como una ceniza. ¡Sabes que cazaba cenizas al vuelo cuando mi alma era liviana como el mismo aire! Y un buen día desaparecieron. Creo que se fueron cuando los fuegos dejaron de devorar los campos de cañas. Era una idea de libertad; era la libertad misma buscando un espacio grande donde crecer. Contaba cúmulos en el cielo; inventaba intrépidas batallas aéreas cuando acostado contemplaba por horas el esplendido planeo de las golondrinas. Sí, mi mar es transparente; aun corren en sus aguas ideas; cardúmenes apretados que fugaces descomponen el sol en lo profundo… No temas; ¡no temo ni a la muerte! El fuego tiene para mí una cara conocida; el dolor dijo a mí oído un secreto que guardo intimo como a una reliquia… Todo esta en su justo orden y se administra a su medida. Temo que me perdí de algunas caricias; cansado me encuentro a veces de no reposar mi mano sobre otra; extrañeza experimento cuando débil sueño con un beso o con la sonrisa nocturna del placer consumado…Pero nada me inquieta si te detienes un segundo y lejano llega hasta mi el palpitar rítmico de tu palabra. Has dicho mar; y con ello provocas que intente imposibles; como si animaras con sílabas mecanismos breves que me recuerdan instantes sin tiempo. No tengo un nombre que recuerde más que otro. Pero no temo; solo me alegra el rumor del trueno y el olor de la lluvia nocturna. Quisiera tocarte la cara y sentir que sonríes… Ya ves que mi ser permanece intacto; como las raíces eternas de la tormenta…

“Temprano para Soñar”

2008-07-10T22:18:00.000-04:00

“Mi padre enfermo duerme un sueño intranquilo. Resopla, murmura y se queja inteligible. Entiendo que atraviesa su peor quebranto de salud. Yo le cuido lejano, no como quisiera en estas circunstancias. Debe ser terrible para él -un hombre tan activo- estar en la condición en que se encuentra. A pesar de que trabajo hasta la semana pasada, siento como si se alejara y nada soy capaz de hacer por él. En el fondo se que pronto tiene que partir, que ya nada puede ganarle a la vida… y sufrir no es opción para un hombre de su clase… Todo es confuso y lúgubre. Hoy, durante la noche, mientras velo el sueño inquieto de mi padre enfermo leo “El Corazón de las Tinieblas” de Conrad y emprendo un viaje al interior de una tristeza muy parecida a la selva lujuriosa del Congo Africano. Este día marca un momento importante en mi vida. Ser fuerte es esperar todo lo que sea posible. Hoy me toca aflojar muchos recuerdos: una idea protectora, un sentimiento seguro… Me siento débil, ansioso y vulnerable. Cuido lo mejor que puedo el sueño de mi padre y parece como si navegara por un río oscuro de márgenes boscosas, donde el peligro aguarda… No se si mi Padre tenga algún sueño en especial. Es un hombre humilde, sencillo, con poca educación; un obrero…en pocas palabras un hombre práctico y fuerte. A veces esta clase de hombre no tiene sueños en especial, viven una perenne realización que los aleja de la mera ensoñación. Si se que le intriga a menudo la ciudad de Pompeya y me pregunta a veces por la antigüedad de ciertos animales (concepto Darwiniano que siempre me resulto extraño en él)… Se que ama los autos antiguos y que de joven hacía pesas… Mi Padre era de joven un negro fortachón y bueno…en fin un hombre del que hablaré en adelante con un nuevo sentido. Tal vez debí invitarlo antes a conocer Pompeya: la ciudad que arqueológicamente renació de sus cenizas… Es un buen sueño visitar Pompeya. Se queja inconsciente y me sobresalto… despierta soñoliento y me pregunta si he dormido algo, le contesto sonriente que aun es temprano… “Temprano para soñar”: digo para mi, buscando en mi mente la idea de lo irrealizado…

Frontera

2008-06-11T07:27:00.000-04:00

Más allá de Pedernales está Haití. Escuchó una vez una canción triste que decía “Haití no es un paraíso” y desde entonces se enamoró de la desdicha de aquel suelo maldito por el abandono y la falta de memoria. Quiso verle la cara aunque previó que el discurso no era del todo equivocado. En la mañana metió en su mochila lo necesario para pasar dos días en la costa. Le entusiasmaba la idea de la aventura, el sencillo hecho de que partía un día cualquiera -sin que nadie lo supiera- hacia los confines del mundo. Viajaría hacia el miedo, la inconciencia; retrocediendo al más terrible de los tiempos; hacia la oscura costa de la indiferencia, el otro estado del mundo. Saltando el arrecife la pequeña nave avanzó empujada por un viento cómplice e inusual. Miró el reloj y predijo que en 15 minutos dejaría atrás la frontera. Nada le sorprendió. Cuando sintió que se alejaba de la costa torció el rumbo empujando la caña hacia el mar Caribe; había pasado de Dominicana a Haití y el mar era del mismo azul…Nada conspiraba en su contra. Cantó quedo y sonriente aquella triste canción que le inspiraba tanta compasión y curiosidad: “Haití no es un paraíso”… ¡y la canción se convirtió en pregunta!…

Meme...

2008-06-03T07:24:00.000-04:00

Mi amiga Gasolina me reta a contestar este MeMe. Debo aceptar que los odio. No soy de los que da importancia a la palabra y menos cuando tengo que hablar de mi. Podría contestar cien veces un MeMe y diría cada vez cosas diferentes. Pero este en cierto modo es muy bueno pues considera palabras que tienen un significado universal. !Acepto el reto y aquí está!. (Lo traduje como mejor pude)…

Agua- La continuidad; la eterna idea del infinito incomprensible.

Baile, Danza- Entrega a los sentidos; sensualidad; balance…

Escribir- Es mentir; Es la exaltación del símbolo…

Fuego- Vida o muerte; Esperanza; ¡Aun adoramos el fuego!…

Manos- Frontera de los sentidos; límite de lo posible; Símbolo de todo lo humano.

Ver-Mirar- El más falso de nuestros sentidos; el que más nos engaña; ¡Cierra los ojos y verás la luz!…

Gracias Gas y gracias a todos los "Blogger" que leen mis "disparates"...

Éxodo

2008-06-01T16:27:00.000-04:00

¡Vuelve a mi la idea del viaje!
He conciliado el sueño protector del éxodo
La promesa que hacen los hombres
Con todas las generaciones

Las caravanas de desposeídos
Voluntades hechas de viento y mar
De frutos desérticos
Del milagro de las aguas;
De las fuentes milagrosas
En medio de la sed y el hambre

Todo es el retorno a la tierra ideal
Siempre habrá simpatías hacia los patriarcas
Hombres que hablan de un día lejano
Que prometen la idea de la peregrinación

La canción del infinito se desata en su garganta
Y fluye hacia la promesa inmensa
De la renovación del plan…

No extraña que el viento en las rocas
Y la voz cavernosa en el túnel de la ola
Recuerden tanto el trueno antes del milagro…

(Valiente...)

2008-05-25T12:06:00.000-04:00

Mis brazos están decaídos
Por la inercia del trabajo físico
No me gusta la verdad; por que
No creo en la verdad absoluta;
Me alimento de la valentía
De ser un farsante…

*(Según lo anotó “Jerry Luis”
En el envés de una
Tarjeta de presentación…)

Marte...Jupiter...

2008-05-25T09:43:00.000-04:00

Me senté a la sombra de la noche
Estuve hablando con los que pecan en oscuridad
La gente que domina la tiniebla
Que bebe de ella cada día…
Conozco sus nombres
Ellos el mío…

He descendido a la calamidad
Los autos pasan...más de uno se ha sorprendido al verme…
La autoridad no existe en la noche
Porque ella misma es solo parte del equilibrio
Una rueda más de la alocada máquina de la banalidad.
Me senté con las prostitutas y los adictos en la noche
Ellos me conocen porque conozco sus nombres…

La luna brilló como siempre
Y un planeta le acompañaba
Elisa bebiendo un trago de ron
Dice que es Marte; yo digo que es Júpiter…

Somos satélites que giran en torno al abismo
Morimos en la oscuridad de un grito
A la tímida luz de una estrella confusa y titilante
Como una carcajada en la noche…

Soy todos y ellos conocen mi nombre…
Seré por momentos Marte, Júpiter y Elisa…
Y me sentaré en la noche como el que contempla
El ojo de un volcán apagado…

En Blanco

2008-05-14T00:08:00.000-04:00

Todo es una incógnita. Pienso ante un lienzo en blanco. En el está la pregunta básica; el problema primordial del arte el dibujo y la pintura; el plano vació. Es la representación del espacio. Una línea es una respuesta, un trazo cualquiera un intento entre millones de contestar el enigma del infinito perfecto y absoluto. El trazo será siempre un amago de contestar la pregunta inicial. Pero el artista se adentra en un interminable laberinto a medida que añade líneas, tonos y colores en el lienzo. Hoy contemplo el vacío y encuentro en el un espejo que me refleja. El inicio esta en la inacción del artista que descubre que no tiene respuesta alguna. Nada de valor sale de esta paleta; no hay medio, no existe técnica ni plástica que disminuya la distancia entre yo y el interminable espiral del lienzo en blanco. No entiendo la pregunta porque carezco de idioma…Debo dibujar las palabras; ¿debería estrellarme contra la tela, escupirla, mancharla con excremento, eyacular sobre ella? … Nada de lo que digo parece una respuesta válida. Todo esta en calma en la blancura placida de la tela… ¡siento miedo de violar su clara esterilidad!… Es tal vez una nube vista desde adentro o quizás el color de la inexistencia…

Eco...

2008-04-29T11:31:00.001-04:00

No hay buques en el puerto hoy
Solo un cachorro bebe de un charco
Se acerca al poeta que observa todo
Sentado en la dársena…
Le mira y piensa si esta” bestia peluda”
Que mira pretende comprender…
El poeta y el perro son uno
Porque desconocen;
¡OH! ¡Soledad de los muelles!
¡OH! ¡Soledad de los perros y los poetas!
¡Son un eco! Uno de verdades ocultas
Que se repite en todos los rincones…
¿Donde se oculta la deseada certeza?
No hay buques en el puerto hoy
El perro se ha marchado…
Solo queda el poeta que es su eco…

“Heyn Pyen”

2008-04-20T09:03:00.000-04:00

Cerca de aquí hay una antigua muralla. Está construida al pie del mar y ya nadie sabe o quiere saber de ella. Llevaré la niña allí, pese a que insistas en que es muy pequeña y algo malo puede ocurrirle. Pero su rostro se ilumina cada vez que le invento una historia. Dices que soy un mentiroso y es cierto. Me alimento de la valentía de burlarme de la verdad a cada momento. Te miento a ti y a la niña, le miento a mi medico, a mi mecánico y a todos los que se me cruzan. Y es que temo a toda certeza; porque todo lo que resulta más o menos cierto me recuerda a la muerte. Cuando visito la ruina, es como si escuchara una voz que reniega y miente tanto como yo. Últimamente le digo a la niña que los holandeses construyeron aquella estructura. Le cuento que en su tiempo (creo que inventé también que la erigieron en 1628) fue un fuerte desde el que atacaron la ciudad. Ella me escucha atenta con el pelo despeinado por la brisa marina…Y ya no puedo parar de hablarle de todas las cosas que sucedieron en aquel tiempo tan remoto como improbable…Me has dicho molesta que no dejaras que la niña regrese allí conmigo, pero se que te quedarás muda cuando te pida antes de dormir le cuentes porque el corsario holandés Heyn Pyen decidió marcharse justo cuando había conseguido la rendición… ¡Ves como de nada sirve que sigas diciéndole que solo soy un mentiroso!…

Mitos...

2008-04-18T10:35:00.000-04:00

Nos exponemos a las consecuencias de los mitos. Toda nuestra existencia es mítica. Mentimos compulsivamente. Mentimos porque nos engañan nuestros ojos y todos nuestros sentidos conspiran para darnos humanidad. El yo humano, la conciencia ordenada según el lenguaje hace que todo sea una gran mentira. Se enreda poco a poco a nuestra esencia, hace imposible que respiremos sin mentir. Inventaron el amor cuando la razón progresó peligrosamente hacia la cuestión más importante. Hoy se que me equivoco en todo. Solo siento una angustia interna, una nostalgia endémica del ser que trata de pensar en todo lo que la palabra propone. A consecuencia flotamos sobre nosotros mismos preguntándonos a cada minuto lo mismo del principio. Rezamos, oramos, enunciamos, mordemos el aire para lograr la certeza más prudente, la más soportable tortura. El entorno conspira y nos detiene con enfermedad y catástrofe. No saldremos con vida del torbellino que iniciamos cuando pensamos por primera vez que cada pregunta supone una respuesta válida. No hay dudas en la mente del que camina en el vértice de la nada. Solo que el mito es la materia que todo llena; la oscura mano que consuela al que llora y prevé lo imposible como probabilidad absoluta…

Ardid...

2008-04-14T11:25:00.000-04:00

Los navegantes llegaron a lomo de enormes velas un día al amanecer. Se desató a su llegada un viento tenebroso que descendía con fuerza desde la ladera de las colinas. Los hombres bajaron trayendo a tierra todas sus pertenencias; sus animales, sus hijos y sus mujeres. Regalaron granos, abalorios, productos de la tierra, el mar, y el cielo… No eran guerreros. Carecían de todo lo necesario para entablar una batalla. Pronto se hicieron entender. Querían solo la tierra que podía cubrirse con la piel de un buey. Los ancestros se preguntaron ¿Cómo estos que dominan la cuenca del gran mar se conforman con tan poca tierra? Se la cedieron. Han degollado un toro joven. Le desollaron y cortaron su cuero en finas tiras. Uniéndolas los navegantes han formado una cuerda larguísima. Clavaron en el suelo cientos de estacas afiladas con las que cercaron un amplio predio… Se han levantado empalizadas, muros de piedras, cimientos para altas torres. Han levantado una ciudad en la tierra que abarca la piel de un buey…Todo sucedió como lo cuento; solo que el tiempo es como la niebla y todo lo borra…

Trascendencias

2008-04-10T11:45:00.000-04:00

¿Que ha hecho estas semanas?

-Estuve perdiendo un poco de tiempo; bebí hasta hartarme, asistí como cualquiera a un juego de béisbol entre algunos amigos…Nada en especial sucedió; lo normal creo.

¿Y vuelves a escribir: ¿Qué buscas?

-Nada en absoluto… ¡Miento, miento!; puede que aceptación, algún comentario cómplice, algún enemigo valiente para debatir… Combatir la soledad de la conciencia…Algo de todo, pero nada en especial…

¿Has pensado en abandonar la Web?

-Si, definitivamente, pero no es el tiempo… me gusta recibir mail, asomarme a la vida de los demás, fisgonear por ahí coleccionando entidades…Para ser justo debo exponerme; sentir que tengo algún derecho…La Web es “absolutamente falsa” yo busco rescatar algo verídico de ella, porque pienso en el fondo que toda mentira es en realidad una promesa…

Interesante… ¿Y que verdad ha rescatado hasta el momento de la Web?

-Al momento nada; pero un placentero sentimiento me alienta a insistir… Creo que tiene que ver con escribir las ideas y exponerlas esperando el milagro de la comunicación...Aunque en el fondo se que algún día dejaré todo, desapareceré como siempre digo…

-¿Dónde irá? ¿A algún lugar?

-Sí, definitivamente no creo en la retórica absoluta… Será sin dudas un lugar físico, geográfico, con nombre y apellido…Talvez un lugar insignificante donde pueda cumplir un rol inmenso; afín con mi idea de lo trascendente…

-De esto podemos hablar luego…

Sí, hablaremos en el futuro, aquí o donde esté…

Babel

2008-04-10T11:38:00.000-04:00

Para que me guste una ciudad debe parecerse a una prostituta; insinuante, desvergonzada, decidida, pagana y descreída. Debe apelar a la sed de los sentidos; tener para contar una historia triste o lujuriosa. Debería tener un precio unas condiciones predeterminadas que le otorguen un valor. Comprar y vender; timar con sueños y utopías a sus amantes. Igualar las pasiones, estimular el erotismo. Sexo y sensualidad deben recorrerle el cuerpo. Debe ser una mentira sensorial. Hablar el idioma de todos; ser una babel tolerante y permisiva…Siempre ser redimible, salvable, asequible, e infinitamente femenina; fuerte en su voluntad, proclive a la tragedia de la pasión; frívola de corazón…Pienso que toda ciudad -aquella que debe amarse- debe ser una pecadora confesa y una prostituta consumada; una experta de la razón y la existencia; consiente de la brevedad de la carne, la naturaleza de los sentidos y la mutualidad del espíritu humano… ¡Quiero porque deseo!… La ciudad es la “mujer” que deseo, la idea contraria a la matrona intocable y casta; la exaltación de todo sentido sensual…

Don Elías

2008-04-01T15:16:00.001-04:00

La ha comprado en el mercado a un precio elevado
Le ha puesto una casita de palma cubierta de tajamaní
La espía cuando lava en el río y el sol le baña el cuerpo
Se pregunta a veces porque existe la “trata”.

Hoy ha recogido varias flores
Como los seres humanos tienen diferente color
Esencias varias que recuerdan el origen primario
La tierra es un mortero pequeño pensó…

Sale vestido de amor
Trashuma perfume ingles

No lleva ni arma ni látigo
Solo un regalo bajo el brazo
De repente un peso negro
Le deshace la conciencia
Un vestido bordado cae en la calzada…
-Recién anochecía-

Era tan joven Don Elías
Que poco pensó que la envidia
Llega encadenada por el cuello
En la oscura bodega de los buques

La robaron en Puerto Rico
Y la han vendido en Margarita

Pornógrafos

2008-04-01T12:59:00.001-04:00

Nada de lo que diga aquí tiene la capacidad de cambiar el orden. No somos originales en la Web, porque no puede sostenerse el hecho individual en un medio descentralizado. Nada es nuevo, ofensivo, trascendental; donde no hay individualidad no puede existir el hecho puro de la rebeldía. El único hecho rebelde e individual sería la desconexión de la red. Pero seríamos un tronco a la deriva, un esputo al viento, un desecho, un desperdicio, un cuerpo muerto y seco a la orilla de la autopista. No somos un producto, somos tan solo números de una cifra vertiginosa que aumenta y disminuye sin llegar nunca a ser sustantivo. Nada en el texto tiene importancia; aquí todo lo nuestro sobra. Nuestra sangre, nuestra saliva, el sudor, las lagrimas, son desechos y no cuentan. Al final los insomnes pornógrafos son los verdaderos héroes de la Web. Ellos logran darle valor a nuestra naturaleza terrena. Solo la orgía desenfrenada nos salvará de la estéril vacuidad telemática…el todo antes de la definitiva nada…

Modiglianis y Balthus …

2008-04-01T12:50:00.001-04:00

¡Odio los museos! Son tumbas de arte. No los visito; y menos si tengo que pagar. Es incomodo pararse o sentarse frente a una obra y concentrarse en su tema, historia o colorido, mientras otros se paran a un lado hablando ridículamente bajo como en un hospital. A menos que el que visita quiera que los demás le vean (¡Cuan “culto” se ve el señor o la señora absorto al paisaje, la chica frente al desnudo, la mujer de los anteojos ante los volúmenes correctísimos de la escultura!) Odio el museo porque alaba la copia y desdeña el original. Si entrara y me desnudara en la sala llena de desnudos hipócritamente me correrían y el estado me denunciaría. ¿En que entupida fanfarria hemos convertido el arte? Prefiero hojear las obras impresas en un libro mientras me masturbo o cago… ¡Prefiero todo lo real a lo ficticio! Se que no ando equivocado porque muchos pensaran que lo que digo es obsceno e inmoral. Y yo pregunto ¿Es a caso el arte moralidad? ¿Qué prefieres? ¿La melena púbica de los Modiglianis o la lasciva pose de las niñas de Balthus?

Discurso Cotidiano

2008-04-01T12:37:00.001-04:00

Estoy en mi habitación. Es un claustro de unos cuatro metros cuadrados. La TV encendida muestra imágenes del mundo. Todo parece girar en torno al sexo, la posesión de cosas, el poder y la juventud. Todo es culto a lo imposible. Hay una guerra de tiempos en el discurso cotidiano. Mientras; nada sucede en mi vida. Nada me apetece. He comenzado a releer libros. He sacado de la estantería tantos que ya forman un escabel al pie de mi cama. ¿Que diría un psicólogo de mí? Dirá sin dudas que estoy deprimido y me pediría volver para tratamiento. Talvez me recetaría algún medicamento. ¡Si supiera que la normalidad no existe! Tomo el teléfono y me arrepiento después de marcar un número. ¿Para que molestar a alguien? ¡Creer es engañarse! La fantasía que viven algunos llena los libros de autoayuda. ¡Cuanta mediocridad! El caos tiene muchos sinónimos. ¡No pretendo desalentar a nadie! Solo quiero preguntar una vez más ¿Cuanto de lo que posees -físico o inmaterial- crees te pertenece?

Tintorera...

2008-04-01T12:26:00.000-04:00

Has llegado con una sonrisa contagiosa. Te me has colgado del cuello y me has dicho en el abrazo que nada pudimos hacer mejor. El atolón en el que anclamos no tiene nombre y no aparece en las cartas francesas. Has vuelto con conchas y musgo marino. Riendo porque la libertad nos alcanzo en el mejor momento de nuestras vidas. Eres valiente para apretarme así entre tus pocas cosas valiosas. Siempre fui un irresponsable. Un redomado bribón, un maldito egoísta. Y aquí estoy hoy convertido en un capitán de lujo; el flamante objeto de todas tus conjeturas. Encontramos infinidad de gatos en la playa. Un palmar robusto y ruidoso, trampas para ratones, el costado de un ferro-cemento en el ojo fosforescente de la laguna. Estas mirando el mar desde la proa. Viste danzar una manta en el espejo del agua y has vuelto el rostro asoleado buscando en mí la plenitud del evento compartido. Te siento libre y maldigo el tiempo en el que ya no seamos…En la noche nos buscamos asustados. Te recuerdo al oído que ni siquiera conozco tu nombre. Te partes de la risa mientras me muerdes el cuello como una tintorera…

El Amuleto

2008-03-31T13:14:00.000-04:00

Salieron de Miches una noche sin luna. La yola con proa alta esta pintada de color oscuro para ser invisible de noche. La chica esta asustada y se apiña contra la masa compacta de los demás pasajeros. Cuando amanece -entre rociones y nauseabundos zarandeos- se percata de que el capitán viene completamente desnudo. El moreno manipula con destreza la endeble embarcación entre imponentes desfiladeros de olas y marejadas coronadas de espuma. Solo lleva colgando en su cuello un collar de cuero y caracoles. Más tarde trabajando en un cafetín en Puerto Rico la muchacha supo que aquel collar era un amuleto poderoso. Lo bendijo una vieja bruja de Azua para que el capitán encontrara el camino más seguro en el mar. Como condición debía desnudarse y así en cueros realizar cada travesía. La chica temblaba cada vez que lo veía entrar al bar. Un día dejo de venir; desapareció como si se lo hubiese tragado el océano. Lo más seguro eso sucedió una noche cerrada cuando por un poco de frío el moreno quebrantó las condiciones del hechizo…

El Cobertizo (2)

2008-03-29T11:22:00.001-04:00

Hoy la Dra. Banks es la única sobreviviente y observa aterrorizada en el monitor una figura grotesca en forma de flor. Habla como su consejera pero con voz grave y alterada. Le contó la terrible verdad de su existencia y la de toda la humanidad.-!No hay nada que pueda hacer pequeña Dalila! ¡Por siglos lo intenté!. Yo misma cree este Cobertizo para probar a los míos que eran inofensivos; que los seres humanos no eran la plaga que había acabado con la vida en la tierra y la de medio universo. Pero la presencia de los 23 pares de cromosomas en las rocas del más lejano sistema conocido lo había comprobado. Los humanos son sin duda el virus responsable de la catástrofe”! Querida Dalila de nada sirve que sigamos intentándolo!” La horrible flor soltó un sollozo inhumano. Los sistemas vitales de la instalación se apagaron poco a poco. La Dra. Banks murió en el Cobertizo. Soñó antes con el bosque, las cascadas y el océano…y lloró desconsolada como una niña normal…

Dentro de la Colonia

2008-03-27T11:24:00.001-04:00

Se derrumba el mito del Estado Libre Asociado. Esta formula de gobierno y la supuesta unión permanente con Estados Unidos es un Estado Colonial. Hoy las acusaciones de las autoridades federales de EUA al octavo gobernador electo de Puerto Rico –Aníbal Acevedo Vilá- demuestra claramente que Puerto Rico es una Colonia, donde el poder de Estados Unidos quita y pone candidatos y gobiernos. La corrupción es el combustible de esta colonia. El autonomismo se estancó con la guerra fría y hoy somos un pueblo indeciso. Todavía los puertorriqueños viven reclamando la democracia para Cuba pero no hacen nada para enfrentar las dificultades económicas que tal apertura traería en sus mercados. Hoy es un día importante en la Isla porque demuestra que hemos perdido mucho tiempo con la postura “asimilista” de nuestros gobiernos civiles. Pese al urbanismo la lealtad del pueblo de Puerto Rico es aun la de un "campesino hambriento". Debe evolucionar para convertirse en un "idealista" y comenzar ya a desmitificar los valores ventajistas de la religión y la falsa moral. Debe la sociedad civil reclamar que los problemas de corrupción, las drogas, salud y educación se solucionen con legislación pertinente y la intervencion de peritos, exigir que los lideres adopten posturas firmes y se comprometan. Debemos abandonar el miedo, dejar de mirar a Estados Unidos como fuente de toda solución posible. Hay que comenzar con eliminar la “partidocracia” y dirigirnos sin titubear a una autonomía que a corto plazo nos asegure un gobierno propio. La estadidad de Puerto Rico no es un mecanismo valido porque es la consumación del estado colonial. Es mas se puede comprar por $200 en la Web (en promedio lo que cuesta un pasaje de ida al continente). Solo así tendremos todas las herramientas para crear una sociedad responsable y saludable a la altura de las exigencias mundiales. No abundaré más porque este no es un foro de ideas políticas.

El Cobertizo (1)

2008-03-27T10:58:00.000-04:00

La Dra. Dalila Banks nació en el Cobertizo. En el recinto había un bosque tropical, tres ríos con cascadas ruidosas y dramáticas, un océano de un kilómetro cuadrado y un árido desierto. Toda su familia trabajo como químicos en la producción de agua potable. Fue una niña normal dentro de las circunstancias. Del exterior le llegaban imágenes limitadas del mundo. Noticias de cambios en el gobierno, de enormes adelantos en los vehículos espaciales, interesantes datos sobre la existencia de vida extraterrestre cerca del sistema solar. Guardaba la expectativa de que por fin sería su generación la que establecería el esperado primer contacto. Pero de pronto todo comenzó a fallar. Un virus atacó la población del Cobertizo. El personal del exterior insistía en que los sobrevivientes trataran de aislar la cepa para encontrar una vacuna. El equipo encargado de controlar la pandemia falleció en su totalidad. Ella y tres biólogos sobrevivieron e implementaron en secreto el protocolo de exclaustración.

Encrucijada

2008-03-27T10:40:00.001-04:00

“Tengo poco que decir. He caminado echando de menos algunas de tus cosas. Pero en general te temo. Eres tan tú que siento ganas de alejarme. No hay espacio para mí en tu día, en tu humor, en tus inquietudes cotidianas. Se tanto de ti que terminaríamos desollándonos. ¿Que sientes cuando me buscas?… ¿Tienes a caso temor de que no haya un ser tan paciente como yo? ¿Qué termine escurriéndome como el agua? Cometí un gran error cuando rehusé besarte, cuando descarté hurgar curioso en el cáliz de tu entrepierna… Nunca hemos estado tan cerca, pero la tensión crece por momentos, porque andamos roídos por el mismo fantasma. Pero no logro encontrar en tus ojos la necesidad de mi…Soy un placebo para la condición de tu alma. Te siento sola…pero tan orgullosa de tu mundo que me temo nunca más me verás asomarme sobre tus hombros buscando la redondez de tu senos o interrogando con una mirada la incógnita ridícula de nuestra encrucijada”…

Rostros...

2008-03-19T14:05:00.001-04:00

"La cultura es el rostro de los pueblos... la historia, el espejo en el que se reconocen"...

Espera...

2008-03-17T11:00:00.001-04:00

¿Que inventamos cada día? El sueño renovado de la perennidad y la conciencia; árbol siempre verde y en flor que intenta evolucionar hacia la luz…tan arriba como pueda pensarse. Repitiendo la cifra infinita del espirar. Réplica sobre réplica; inmensidad sobre inmensidad. Siempre la juventud, la vitalidad, la energía física del comienzo. ¿Cuando el fin? ¿Cuándo la decrepitud del deseo? “Nunca” parece siempre poco. ¿Quien puede asegurar que somos la inmutabilidad del verbo; la energía contenida en una sola palabra?... anhelo, apropiación, amor, miedo… Todo tiene un fin sintáctico… Síntesis de un hecho fortuito irrepetible; soledad: soledad y el eco que la acompaña. Se sincera y pronuncia suavemente lo que diré y ya he dicho; “Te esperé tanto tiempo que dudo que existas tal y como eres”…No hay dudas en mi… pero la visión de mi espíritu intuye allá afuera de mis sentidos una sombra espesa que lo engulle todo…

Despedida

2008-03-14T11:57:00.000-04:00

Duermes y la escena del puerto y la bahía te acompañan. El triste quejido de los buques y la liviana luz de la mañana iluminan la habitación. Incide sobre tu piel y un sátiro rayo de sol lame tu piel desvergonzadamente joven. ¿Sabes que tu sonrisa tiene el efecto contrario al deseo? Me gusta llevarte la contraria, me hace vivir la idea segura de que te poseo. Soy como un héroe arcano. Digamos que soy bueno para ignorarte…Hoy sin embargo ando sin armas; indefenso, desnudo… En mi cabeza la imagen de tus hombros, de tus muslos, en los que pones un poco de agua de colonia…Pienso en tu nuca y en la ligera sensación de equilibrio que inspiran tus abultadas caderas…en tu sexo. Es raro pero tus palabras hoy me parecen frívolas; inofensivas como el juego del viento en tu pelo, cuando mojada, después del baño, dices cualquier cosa al aire… Algo en tu discurso busca siempre la seguridad. Por eso mientes tan a menudo… Me gusta verte así; ¡bufón suave!; ¡blanda como fruta madura!. ¡Eres más que todo lo que soy! La brisa del puerto te hace bien… Te despiertas; te vistes; fumas un cigarrillo y te despides… El aire del puerto entró haciendo sonar las lágrimas de la lámpara. Le digo que ya te fuiste…

Aguasvivas

2008-03-08T08:34:00.001-05:00

Soñó con aguas vivas…
Jugueteó con redes de algas
Pensó en los estrambóticos seres
Que se agitan bajo las olas
Y zozobran en la resaca…
En los peligros de las tormentas
Y el agitado gesto de los corales
En el fondo de la bahía…

(Nadó sin respirar y acarició un tiburón
Que dormía bajo una cornisa de coral)

Deslizó la vista por todo el litoral…
Era la única mujer del mundo;
Sintió miedo; un frió le recorrió la espalda

Retrocedió hasta tiempos inalcanzables;
Pensó en amonites dormidos
En peces de lustrosas corazas
Pensó en el fondo de todo.

Nada del principio le pertenecía;
Nada del pasado era suyo.
Soñó con ser igual a todo…

Un viento marino le despeinó
Y una ola violenta le tomó por la cintura.
Se sintió incorpórea;
Envidió la liviandad de la espuma
y las aguas vivas…

2008-03-07T10:39:00.000-05:00

Afrodisíaca II

2008-03-07T10:37:00.000-05:00

Y allí en medio de todos; administrando las dosis del bacanal estas tú. Te aprietas la cintura, te almendras los ojos, te encarnizas los labios, te redondeas los pechos abultándolos con femenino descaro…Con todo hay ingenuidad en lo que haces porque es natural; nada es planificado. No se filma aquí un video musical ni un comercial para la televisión. Palpitas al ritmo de la calle, de la ciudad; al cadencioso sonar de los números de la “vellonera”… Hemos perdido algo de ingenuidad y la recuperamos asomándonos al brocal de lo posible. Eres afrodisíaca; eres sensual porque te expones al vicio y sus consecuencias, porque te axpones a mi; que soy la realización de todo lo perverso; escenario de la lucha contra el bien y el mal. Te comportas sin embargo con pasmosa ceremonia; con el recato de una dama, y extiendes amplia una sonrisa inocente que me recuerda la sencillez del mundo. La noche te sienta bien; y en todas las barras se encienden auroras boreales de luces titilantes; artilugios mecánicos de seducción para que creamos en ti; para que ejercitemos una fe sin pensar en la condena. Solo en los sentidos está la salvación. Eres y serás afrodisíaca esta noche y todas las que le restan al globo.

Oráculo…

2008-03-06T13:43:00.000-05:00

¿Que es la vida? Pregunté cansado a un aburrido manual de redacción. El libro se iluminó misteriosamente y contestó una verdad clara y precisa; “Es la turbia y descuidada imagen de la vida percibida por el ser; el inseguro camino del verbalismo vacío que nos conduce a una temprana esterilidad mental”… ¿Qué hacemos con ella? Pregunte ansioso: El libro enmudeció sarcástico y vacío…

2008-03-06T13:34:00.000-05:00

Afrodisíaca I

2008-03-06T13:32:00.000-05:00

En la barra, el colmado, el antro cualquiera también existe el arte; que es al fin y al cabo la habilidad de observar y valorar la unicidad de las cosas. Los sentidos nos embriagan y la ebriedez nos transporta a un estado tan sensible que se confunde con el acto mismo del sexo; la culminación de la belleza; donde se mezclan el deseo con lo deseado… ¡Se que no me crees! Y es que los discursos están de más cuando caminamos hacia la verdad vulgar de los sentidos. La gente de bien no merodea la barra. Si lo hiciese perdería el rescate de su redención. Piensan en morir rodeados de favores y elogios que los acompañaran a un más allá libre de pecado; puro limpio de toda sensualidad; un inhumano espacio en blanco llamado gloria. Es grotesco vivir con la única finalidad de morir “bien”. Yo no pienso en ganar nada. Por ello arriesgo mi pellejo en la barra, en el colmado, en el antro oscuro, donde se mezclan los sentidos más eróticos con los anhelos más “altos”. Es la frontera; allí todo es ensayo; prueba y error. Es un espacio completamente humano, donde no hay lugar para la “deidad”. Baila el “jornalero” buscando aliviar el músculo cansado; olvida con ron y cerveza la agonía punzante el pobre, el despojado, el charlatán, el vago y el borracho.

La Cicatriz

2008-03-04T11:30:00.000-05:00

Caserío de Cangrejos 1812 - "Desde siempre; Entre retazos de tela; en el baúl atormentado por el comején, el tiempo, y la humedad; las condecoraciones se ausentan. Permanece muy en el fondo; un machete en su vaina de cuero, un botón de la chupa y la coqueta cimera…La gloria como un ave negra remontó hace tiempo el campo volante y cansada se poso en Cangrejos; caserío oloroso a humo de tabaco y harina de pescado…La vieja mano del cabo de Milicias busca en el baúl de palma -y en su alma- la ausente enseña de su coraje…Un coco al caer truena como el fuego de un mosquete. El viejo se estira en su hamaca; cerrando los ojos acaricia compasivo la abultada cicatriz que le sesga el costado…El palmar se regocija al golpe de la brisa marina. El negro Cabo de Milicias encuentra al fin su condecoración… Y es que en la desnudez de extramuros solo reluce a destiempo –entre fatigas y miedos- la medalla tornasolada de la libertad"…

(Tomado de “Extramuros”)

"Correcostas"

2008-03-01T10:44:00.000-05:00

El puerto es un hormiguero. Carros tirados por musculosos bueyes descargan los vapores que llegan al puerto. Las gabarras de descarga no se detienen. Solo en la noche la calle de la playa se sosiega y descansa de la algarabía febril del día. Los brazos nervudos de los hombres del puerto abrazan entonces cinturas de guitarras y de mujeres, enamoran imposibles con voces roncas como de vapores. La noche se llena de coplas, caricias y bailes. Es un mundo acústico aquel del puerto y la calle larga y resta hasta la ciudad. Ocasionalmente llegan en los buques unos hombrecitos diminutos y poco robustos; insignificantes de día y poco hábiles para la descarga. Llevan como único bien un “tiple” y un motete de marino. Son soñadores con ojos melancólicos y ausentes; imberbes muchachos arrancados por la desgracia de alguna casa educada; destetados de una madre hacendosa e inteligente que partió –como todas las madres inteligentes y hacendosas- demasiado pronto. De noche, en la algarabía del baile el joven vagabundo, guitarra en mano se transforma. Su fuerza esta en la copla y en los tiernos versos que hacen soñar a las mujeres y temblar a los fuertes estibadores. Algo inmensamente rotundo hay en aquellas voces tiernas y profundas… Les llaman “Correcostas” y son como cualquier otro juglar; custodios de indecibles desdichas y dueños de una agudeza envidiable.

¡Soy un extraño!…

2008-02-26T10:39:00.000-05:00

Soy un extraño en mi propia ciudad y un inmigrante en mi país. Debería tomar la cámara y fotografiar cada rincón, el contorno de cada calle y callejón pero no lo hago.

El tráfico indiferente inunda las avenidas. Se supone somos una pequeña isla en el Caribe. ¿Porque hacen tanto bullicio 4 millones de habitantes? Dicen que nada bueno digo de la Isla; y tal vez sea cierto. !Pero es que todo esta incompleto! Busco en sus inconveniencias la urbe que no duerme; el decadente perfil de una ciudad cosmopolita y no lo encuentro. En su lugar debo conformarme con un atasco vehicular a las 8:00 AM y otro a las 4:00 PM, bares que cierran a las 12:00 de la medianoche y una sociedad consumerista que se mueve al son de las ofertas de las multitiendas.

Con razón mi cámara fotográfica no es bienvenida. La “ciudad mediocre” no funciona y su disfuncionalidad avergüenza a los habitantes “nativos”. Solo los inmigrantes guardan algo de “frescura” y originalidad porque están inmersos en una realidad insoslayable. No extraña que el evento social más interesante ocurra con visos de “ilegal”. La vida palpita allí –comprimida en pequeños bolsillos- donde ocurre el torbellino del mestizaje. Se amalgaman en los “guetos” la música, las costumbres, los acentos; los hábitos “indecentes del bárbaro” con los “civilizados” de los naturales, dando a luz un embrión que sobrevive solo unos instantes. No es que sea más legítimo; es que hay una franqueza inmensa en los que no pueden disimular que me comunica algo importante. Siento que comprendo y me siento cómodo por ello.

Por otro lado busco en mi Isla lo contrario a la ciudad; el mar, el campo, la montaña, la sabana imperturbable y serena y tampoco la encuentro. Todo aquí esta en eterna convulsión y se proyecta hacia lo equivocado. Mi cámara no es bienvenida porque despertaría la sospecha de que todo se hace al revés, que todo es una falsa; un teatro para aparentar ser alguien sin intención de serlo verdaderamente.

Babel

2008-02-19T14:20:00.000-05:00

Hay una crisis en la palabra. El medio crea un lenguaje que nos distancia cada día más. No pensamos igual, solo nos parecemos en nuestras necesidades más básicas. La babel esta vez es de silicón y silicio, y la confusión es ideológica, no lingüística. Pero el caos igual es masivo y frustrante. Llamo y contesta una grabación. Todos quieren dejar claro que –no importa el caso- se mantendrán alejados de las consecuencias del mensaje. Es como si de repente nadie escuchara. Para anular las consecuencias y secuelas de las palabras esta la “Ley” en prevención de la praxis. Nada debe ocurrir; hay que cortar de raíz toda intención de acto alguno. Por eso la acción es sentenciada a muerte estrangulando la palabra. Sometiéndola a todo tipo de distorsión. Primero la cauterización creada por el sinónimo, luego la generalización del evento particular que la esteriliza, y por último la repetición infinita que la mata. Así funciona la comunicación hoy; como un espiral; siempre avanzando hacia si misma, engulléndose interminablemente hasta ser intercadente… ¡Hola! – “Esta llamada puede se grabada”…

Costas

2008-02-18T10:30:00.000-05:00

Pienso recurrentemente en la vida atrapada en las charcas de la costa. Caracoles inmóviles, cangrejos nerviosos, pulpos asilados en vísceras de cal y arenisca, peces que nadan autómatas en los cuencos horadados en el arrecife. El mar siempre furioso se retira y acerca creando micro-mundos pacíficos en las costas rocosas, entre los vestigios de los corales erosionados por el oleaje y terrazas silicias de antiguas dunas medianeras. Me gusta la soledad del paisaje cuando la tarde colorea fogajes naranjas en los cúmulos transportados por los alisios. ¡Siempre al oeste!, ¡siempre al encuentro con el sol, hacia el horizonte perenne infinitamente poblado de islas silenciosas! Allí está la solución al dilema humano de la existencia. No hay hambre más atroz que la del espíritu humano; ni aventura más peligrosa que la certeza sincera de las inmensidades acuáticas; cielo y mar; y las islas en medio, como barcos ígneos que parten hacia la encrucijada del agua. Me conformo siempre con la orilla tranquila; amo la ingravidez pacifica en los prados sumergidos. A mis oídos inundados llega el sonido de la marejada que quiebra cristales de sal en las aristas filosas del coral.

Barba

2008-02-13T08:36:00.000-05:00

Me he dejado crecer la barba. Un grupo de canas plateadas irrumpe entre el negro pelaje anunciando un incipiente envejecimiento. Leves arrugas maduran mi seño, los surcos que empiezan a marcarme dan a mi cara un aire grave, recio y adulto. Por fin desaparece aquella ridícula juventud del rostro que tanto me atormentaba. Siempre lucí como un inexperto; siempre tan joven, tan niño. No entiendo porque todos insisten en llamar la niñez el período más feliz de la existencia. Lo único que añoro de la niñez es la impunidad. Cuando crecemos; cuando nos hacemos adultos, comenzamos a ser penados por cada uno de nuestros actos. Me gusta mi barba, me gusta este mentón artificiosamente aumentado por el pelo. Me divierte pensar en lo que soy, y a la vez me asusta lo que pueda ocurrirme cuando la vejez me marchite al punto de no poder andar, ver, o pensar con claridad. Pienso en la niñez y su impunidad arbitraria y siento nostalgia tardía de ser un bárbaro; y me veo empuñando un remo, pescando en una rocosa playa: con los nervios endurecidos por el elemento más antiguo; el fuego de la acción…

La Isla Bazar

2008-02-10T12:41:00.000-05:00

Vivo en una ciudad “fracturada”. Vivo en una Isla con traumas de continente. No puedo caminar si no es en auto. Si lo hiciera de otra forma levantaría sospechas; sería para todos un desposeído, un adicto, un ladrón o desubicado mental. Las aceras no llevan a ninguna parte. Todo esta hecho para el “consumo”. Comprar es la única y más importante actividad de Puerto Rico. Todo se compra y se vende; toda la Isla es un enorme bazar. Pocos son los parques, pocas las oportunidades de diversión gratuita… Eso explica mi ánimo…Vivo hurgando en la Web y no encuentro nada que me saque de aquí… Los modelos parecen repetirse. Todos hablan de lo mismo y ser iguales al parecer los hace felices. Mis actividades siempre están al límite de la cordura; alejadas de todo lo practico y productivo. Tengo ganas de iniciar un nuevo ciclo; ser una vez más un individuo apegado a la contemplación… o tal vez deba preguntar ¿Cómo vendo esta “mi visión del mundo”? ¡La libertad del mar, la licencia del color, la fantasía de la palabra!

Comienzos y Finales...

2008-02-05T09:01:00.000-05:00

Todos dependemos de los comienzos y los finales…Toda felicidad humana reside en el inicio. En el habitan las hadas de la esperanza, las fábulas sagradas de los planes futuros; la visión heroica de la felicidad espectada…! ¡Grandes son las cosas que miramos en la lejanía del tiempo! Finales y comienzos; comienzos y finales…Como si anidáramos cada uno en una fina cuerda, sin contemplar el abismo… ¡La isla, querida amiga!; ¡la isla me habla inteligible! ¡Con un susurro de caracolas!...

La Mirada del Pez...

2008-02-02T10:15:00.000-05:00

A veces me escapo. Abandono el mundo esperando encontrar un perdido fondeadero protegido al abrigo de una desconocida isla. Busco amaneceres anónimos, días de tedio bajo el sol cegador de trópicos imprecisos, tardes donde el cielo se vulcaniza tras farallones ígneos y noches semejantes a mares invertidos; vacuidades, cristales, y fulgores fríos; soledades internas que se proyectan al entorno. Huyo siempre a la soledad de la playa, a la inmensidad salvaje del mar que nos limita tranquilizante. Veo entonces que llamamos amor a la capacidad humana de prometer lo improbable… Pero la belleza esta más allá de la mentira; ¡esta tan cerca del fin que asusta!… ¡Cuanta belleza hayamos en la calma entre olas; en la mirada de un pez fuera del agua!…Busco escapar en lo indecible; busco la paz continua del evento nuevo, uno en el que pueda creer eternamente, devolviéndome la fe del ignorante. ¡Siempre perderse!... buscando en este fútil acto la salvación; como el minotauro… ¡preso de estar vivo!…

Oda Lusa...

2008-01-24T17:16:00.000-05:00

Perdido estás…
En el vino y el verso
Entre el café y el cuarto:
Cama, lámpara, Lápiz, papel…
Y un arca.

¿Cómo debo llamarte?
¡Me pierdo en tu multitud!

Disperso, abstraído,
Sensual, intermitente,
Conjugando en palabras
Un milagro ausente

Invocando los barcos
Que del puerto parten...
Las ciudades que esperan
A la Lisboa que amaste…

¡Gritando fuerte!
¡Ahí viene vivo Sebastián!;

¡Sebastián…!
¡Que es Portugal!…

Ecos 1

2008-01-24T17:14:00.000-05:00

Hoy intenté un lugar…
Tiene un color incierto
Un volcán en medio
Un lago y una playa
Donde las olas rompen
Entre restos de naufragios

Hay ecos de miseria en
Sus moradores
Un animal salvaje
Les perturba el sueño…

Hoy intenté una mentira
Parecida a una isla…

Canción Guineana

2008-01-24T17:09:00.000-05:00

No la conocía de antes
No la conocía de nunca
Solo vende mandioca
Y le va bien porque trabaja

Así pasa la vida en Guinea
Guinea es también África

No la conocía de antes
No la conocía de nunca
Pero puedo decir que la quiero…

Destierro a las Islas Nubosas...

2008-01-22T11:57:00.001-05:00

“En el Bartolomé”

“La hélice del vapor arranca nubes de cieno al fondo de la Bahía. El capitán muestra impaciencia y con razón. Las opacas siluetas de dos islotes señalan el canal que conduce al mar abierto del golfo y un fuerte aguacero ya amenaza con ocultarlas. Para colmo se ha suscitado a último instante un percance con las anclas. Tres cuerpos morenos cuajados de músculos se encargan presurosos del desatraque. Al fin el piloto pone avante una maquina antiquísima, pero milagrosamente efectiva, y el vaporcillo renqueante navega directo hacia el canal.
El Bartolomé avanza fuera de la bahía como si de repente tomara vida propia. Se desliza cabeceando rítmicamente sobre largas marejadas. Hiende un mar profundo festonado de medusas y ondulantes balsas de lirios. Atrás en la isla quedan los diluvios, las entupidas formalidades de los agentes de la Hossehn Hausedhoffman y las molestas intrigas de los empleados de la maderera. Atrás también quedó la cabaña de Humberto Ebele y la encantadora Decencia. Las nubes ocultan el perfil volcánico de la isla y una llovizna moja la cubierta del vaporcillo. Los braceros se apiñan como pueden bajo la raída carpa del entrepuente.
Una tortuga escapa de la estela del buque, perdiéndose esquiva en el azul del océano. Quisiera ser como ella; huidiza al punto de encontrar en el incógnito la salvación y la tranquilidad perdida”.

Del "destierro a las Islas Nubosas"

2008-01-20T11:16:00.000-05:00

“Nací casi muerto en la endeble certidumbre de un error. Conocí de a poco que sucedió en el año del Señor Jesucristo a falta de otro de mayor jerarquía y esto marcó para siempre los contornos de una ínsula improbable constituida - como veremos en breve - de reproches atenuados por el tiempo y el lenguaje. Fui ,de todas formas y contra todo convencionalismo, el balance de una ironía, de una contravención, de un pecado antiguo; el hijo de un acto contra natural, el producto de un bárbaro ultraje, el insólito vástago de un acto inmoral; el portentoso remanente de una acción vandálica. ¿Cómo no ida a gustarme las cantigas, el vino, la melosa compañía de las mujeres frívolas, los juegos nocturnos y los desenfrenos suscitados por el tambor y el licor? Soy lo que queda de un naufragio que ya nadie recuerda. Uno que se confunde con cualquier arrecife; monolítico; ausente por su enorme fisonomía de isla, de volcán apagado… Solo se que provengo del mestizaje más improbable del mundo, del confín mismo de la existencia… Pero no es en definitiva una desgracia permanente esta de vivir al borde de todo y me atrevería a decir que fue la alegría dulce de mi progenie la que me llevó a este destierro a las islas nubosas en las que pienso descansar llegado el tiempo”…

Acróstico (2)

2008-01-15T17:09:00.000-05:00

En la noche entre a un bar
No estaba armado
Las calles estaban aun vacías.

Nunca use ómnibus
Tranvías vacíos o medios vacíos.
Evite todas las relaciones inútiles
Al marchar por las calles
Siempre tomaba la extrema derecha
Lo que vi. fue el esqueleto de la ciudad

Entre en el bar
Y perdí todo sentido de orientación
A través de la neblina
De la mañana fría
Me enorgullecí
De no tener ilusiones

El sol voló
Sobre nubes de polvo
Y fue a destrozarse
Contra las paredes…
Me dormí …

Dialogos...

2008-01-15T17:05:00.000-05:00

Lucrecio- Envidié verme tal alto

Hierotes- Ese amor es fuego

Lucrecio- Callé entonces; Esperé la ocasión con la boca henchida de risa

Hierotes- Un fuego cercado de gran poder

Lucrecio- Tronos ígneos querrás decir

Hierotes- Fuego que puede abrasarte

Lucrecio- Cuenco donde se une lo inferior y lo noble

Hierotes- ¿Virtudes son?

Lucrecio- Envidié verme tan bajo…

Artista

2008-01-15T17:02:00.000-05:00

Los artistas
son humanos,
y no siempre se inclinan.
Pertenecen al mismo orden
de la naturaleza;
fibra,
tejidos orgánicos,
formas; precisas o irregulares.
Han creado una mitología nueva
con informalidad deliberada
tan naturalmente
como un ave en vuelo.

Portugal

2008-01-13T12:51:00.001-05:00

¡Tengo nostalgia de ti Portugal!… sin verte, sin estar en tu idea de ser la sombra enorme de un pasado. La idea de un tiempo olvidado como una ruina viene a mi mente y descubro un puerto, una playa, una palabra arriesgada como un viaje a lo desconcertante… No se porque regreso siempre a ti y encuentro algo inconcluso… ¡no en ti, sino en mi! Nada me cuenta tu historia… Nada quiero creer. Solo estoy en el esfuerzo de buscarte y siento que te encuentro cuando imagino un callejón angosto, un farol en la calle, una escalinata interminable, una mujer que mira al mar sobre los tejados de una manzana de casas…Siempre al mar; siempre dando la cara al elemento violento, buscando un pasado parecido al futuro. Tengo nostalgia de conocerte y de encontrar en ti la sorpresa de una idea nueva. Tus poetas te llevan al hombro…dicen tanto de ti que te delatan. El Atlántico te desnuda y te viste, te protege y te abandona… ¡Que puedo decir de ti que pueda conmoverte, cuando ni las olas atlánticas te roban la esperanza!…

22

2008-01-10T11:01:00.000-05:00

Me gusta escribir en el revés
De los anuncios
Me gusta escribir al margen
De los libros y los diarios

Hay algo que tengo que decir
Solo decir…

Como cuando
Se pintan arabescos
En el aire…

Me gusta escribir
Al vuelto de las cosas
Es como caminar
En el envés de una hoja…

Dormida...

2008-01-10T10:53:00.000-05:00

… “Buscando entre sus cosas; libros y revistas de arqueología encontré algunas fotos. Fotos intimas de una chica. Digo intimas por decir privadas. Imágenes cotidianas de extremada ternura. En una -peculiarmente casual- aparece el semblante ausente de la muchacha mientras duerme. Aunque otras la muestran desnuda, es esta tomada durante el sueño la que más sensual e intima me resulta. Mi biografiado es hoy un monje ortodoxo de larga barba, un hombre vestido de hábito negro -enfermo y débil- que vive recluido en un monasterio. Aquellas imágenes tomadas hace ya tanto tiempo me hacen pensar en la discontinuidad de la existencia. En otra foto la chica posa en la playa. ¿Es a caso aquella también una isla? Talvez Córcega o una ínsula griega del mediterráneo…Puedo preguntarle pero no lo haré. Continuaré copiando sus cuadernos y dejaré bien guardadas las fotos que abandonadas resultan un pedazo trunco imposible de insertar en su nuevo universo. ¿Que tiene que ver un monje ortodoxo con una chica durmiendo que desnuda evoca tempestuosas pasiones de juventud? Vuelvo a preguntarme mientras guardo cómplice las fotos ¿Cuánto valor es necesario para desechar la imagen amada que nunca regresará? ¿Es acaso el olvido un acto de valentía o la reacción autómata del cobarde?”...

El Portento...(del Diario del Inquisidor)

2008-01-09T14:52:00.000-05:00

A un hospital de Portomarín llega un caminante moribundo. Le cargan cuatro desconocidos que le dejan a su puerta, se vuelven y siguen su camino. Nadie sabe si este que agoniza pidiendo un poco de agua y caridad es un peregrino, un salteador, o un desafortunado clérigo. Los hospitalarios religiosos le acogen sin preguntar y el desafortunado les agradece con silencio y se duerme mientras le meten en una cama. El salón donde le hospedan tiene el olor dulzón y empalagoso de las úlceras, huele a sudor, a vómitos y al orín seco de las vestiduras. Son más de cien los peregrinos allí. Rezan todos por sanarse y continuar el poco camino que les resta. Todos menos el recién llegado, que convulsa, vomita y muere pasado el toque de animas. Un religioso en la mañana le bendijo y cubriéndole la cara macilenta con una raída capa. Al regresar para retirarlo los monjes encuentran en su lugar un recién nacido que llora y agita brazos y piernas. Todos imploran a Dios, se persignan, y se entregan al rezo aterrorizados. Pronto se corre la noticia; ‘ha acontecido un milagro; uno nunca antes visto en el camino que va a Santiago’… ‘Un hombre murió y en su lugar Dios ha puesto un niño’. El inquisidor que está de paso llega al otro día. El prior le muestra la criatura que mira inocente de entre sus pañales. “Pasará mucho tiempo hasta que se conozca la naturaleza de aquel portento. Conviene que se crié el niño entre las santas paredes de un monasterio” -diciendo esto El inquisidor le desnuda- Para sorpresa suya la criatura no tiene cola ni cuernos, pero si mucho frío; un chorro de orina mancha el habito del prelado…

"Por Error"

2008-01-08T10:59:00.001-05:00

Debo disculparme por una indiscreción. Ayer suprimí por error la entrada titulada “Del Diario del Inquisidor”, cuando en realidad intentaba suprimir para corrección la titulada “En la Tarde”… La entrada borrada por error contenía un comentario de “Gasolina” y una respuesta del administrador de este modesto Blog. Pido disculpas a “Gas” por el accidente. Vuelvo a pautar hoy la entrada y mi comentario, no sin antes volver a disculparme con mi fiel lectora lusa. ¡Saludos!

Del Diario del Inquisidor...

2008-01-08T10:53:00.000-05:00

-Cuando lo sentía llegar…
-Contó estremecida,
Apocándose como una mimosa-
-Me cubría el rostro
E intentaba desaparecer,
Como cuando un caracol
Rehuye del sol abrasador…

-¡Te tocó el Lucífugo!

-No, pero siempre que me visitó
Dejo en mí una palabra nueva
Como las gotas del rocío,
Como los musgos entre la roca…

-Su boca destilaba soberbia;
Palabras tan distintas
Unas de otras
Que me adormecían…

-Y que dijo el Demonio
¡Contesta!

Algo sobre la fugacidad
De mis pechos
Y el alba estrellado de mi sexo…

Nochebuena

2007-12-24T13:05:00.000-05:00

Quiero las sombras que palpitan en las paredes
El metal dormido de los parpados muertos
Quiero azules lentos, amarillos grandes
Rojos como de tragedia
Las vitrinas dormidas de mi ciudad
La brea mojada
Quiero el catre fatigado
Y eternidades breves
La formica de la barra, preñada de deseos
El adicto, la película de niños
Quiero un sueño policiaco
Acurrucado por gemidos

En la noche sin sueño
De los días alternos
Días feriados de santos apagados
Natividades extrañas
Trato de rescatar las ideas
De las ciudades perdidas.
Celebridades romanas
Ideas normandas de felicidad
Y no las encuentro.
Solo la noche me consuela
Con el susurrar de faroles
La mirada de las vitrinas
Llenas de maniquíes ciegos
Llego la noche buena
Tengo una idea mejor
En un pecado antiguo.

¿Y dentro de mil años?
¿Qué tibios dioses morderán nuestra nuca?
¿Qué miedos adornaran nuestros feroces altares?
Desde las nuevas cuevas veremos la nueva promesa
Nuevos frutos, nuevo trabajo…

La vieja bahía duerme un sueño de ciénega
Hay larvas de luz alimentándole la idea del siempre
Del regreso de los buques…
Y la noche pasa de largo,
Sin enterarse de las disputas,
De las felicitaciones mezquinas,
De los deseos fanáticos;
De paz,
De felicidad.
Quiero las sombras que delatan
La muerte venidera de los días mejores.

(J.Barrety/A.García; hace un año atrás)

Omán

2007-12-21T17:25:00.000-05:00

El oporto tiene un sabor a viaje… Es un vino de llegadas y partidas. Jaime Baretty (a estribor) parte como siempre. Esta vez lo espera Omán. Todo esta listo para meses de navegación. Esta vez tiene su Blog y por eso será diferente… Será una bitácora interesante sin dudas. Un Oporto, un viaje, una partida, un regreso; todo esta unido por un buen Oporto. ¿Cuando fue la ultima vez que partí? Me gusta desaparecer, prometer escribir, fingir nostalgias, falsificar tristezas; saborear la bribonería de la partida. ¡Talvez no regreses!... Pensándolo bien es cierto. Estamos tan acostumbrados al viaje “limpio”; ese que nos venden las agencias y que parece estar garantizado por el mismo Dios… ¡Que mentira tan grande! Cuantos percances pueden ocurrir… ¡Que emoción!; ¡por más que nos lo aseguren todo viaje puede no tener regreso!. A veces pienso partir y nunca regresar… Jaime Baretty siempre parte… envidio su continuo coqueteo con el desastre. Si quieren enterarse de los pormenores del viaje en el mercante Santa Cruz visiten su blog; http://eldiscursooscuro.blogspot.com/

Cuentas

2007-12-20T13:15:00.001-05:00

Todo tiene medida. Cuando envejecemos contamos todo, hacemos cuentas antes y después de dar cada paso. Eso es la nostalgia, la cuenta del tiempo. Cuando éramos jóvenes no calculábamos. Desinteresados del tiempo y sus consecuencias acometíamos todo reto, toda aventura y vivíamos descaradamente despreocupados. ¿Podré de algún modo retornar al espíritu de la juventud? Si pienso en el arrecife, en la montaña, en el insecto que trepa mecánicamente por la rama, ¿volveré a ser arriesgado y soberbio? No lo creo; las imágenes evocadas con el tiempo son solo recuerdos; cuentas que hacemos cuando con cierto temor encaramos lo inevitable… Despojarnos del temor ¿es posible? Esta es la esperanza del volver sobre nuestros pasos… o lo que sería mejor; encontrar otro camino por el que nunca antes caminamos. Una pasión sin medida evitará que hagamos cuentas… ¿Donde está la voluntad del héroe; donde reside la tenacidad del amante?

"Los dias en la Isla"

2007-12-20T13:13:00.000-05:00

Este Blog parece un espacio triste. Esta tristeza es aparente. Proviene de la reflexión en los asuntos cotidianos. No es tristeza esta “tristeza”…es la idea del tiempo parco de los que menos tienen y más quieren. ¿Que sentir si lo esperado nunca llega? y ¿Qué esperar?... La noticia en el diario, en el tele noticiero… jóvenes baleados, guerra de narcotraficantes, chismes políticos, locales y extranjeros. Todo es el medio; una extraña máquina que transporta a la multitud hacia una borrosa certidumbre. Cuando no existe el peligro, cuando la idea de desaparecer se posterga hasta lo infinito, entonces la “tristeza de la normalidad” aparece como niebla y como la humedad se adueña del entorno cotidiano. Así pasan los días sin sobresaltos en la Isla. Será por esto que amo las ruinas, todo eso que sin éxito trata de alcanzar otro tiempo… ¡el imposible!

Norte

2007-12-20T13:12:00.000-05:00

Todo me parece falso. Camino hacia las ruinas del mundo sin que me pese el corazón. Todo es oscuridad porque la luz -esa lúcida ingenuidad siempre sorpresiva- dejo de ser en algún tiempo. La creí en algún lugar lejano, en algún apartado paraíso; en la copia de un grabado antiguo, en la foto de alguna revista o un libro extraviado… Nada hallé en las bodegas de los buques, nada había incluso en los cráteres de los volcanes, y absolutamente nada en las cumbres de las montañas y el la oquedad de los valles. Tengo tristeza de mí peregrinar sin rumbo y aborrezco mis propias mentiras; aquellas que me alentaron a la aventura. Tengo el “síndrome de Martín Edén”. El espejismo de lo “creído” se desvanece en la nada y cansado no tengo más remedio que mascullar una blasfemia al aire. Busco una idea nueva; si es posible una tierra diferente, una “Itaca” que me haga renovar las fuerzas perdidas, una travesía nueva para intentar un nuevo desvarío…Tal vez una sutil locura sin finalidad alguna, un capricho extravagante o un amor vulgar me sirvan de norte…

Palabras

2007-12-20T13:11:00.001-05:00

Damos demasiada importancia a las palabras sin darnos cuenta que enunciando creamos un laberinto. La palabra es un símbolo poderoso para el hombre. Es prolífera hasta el extremo y dañina como un cáncer. Aun así insistimos en catalogar todo. Poco menos de la totalidad de lo que el ser humano entiende como sabiduría es pura semántica; la explicación de la explicación del porqué de tal o cual idea expuesta hace mucho en palabras. Todo nace en la praxis pero se multiplica en la palabra y de allí amplificada llega hasta los más intrincados rincones de la mente. Pero todo continúa siendo un símbolo que afecta solo el ámbito humano. La palabra es una venda, la palabra es una falsa promesa, una mentira auto infligida; la palabra es un flagelo con el que intentamos despertar la ineptitud de nuestros apocados sentidos; la palabra simula la inmortalidad que no tenemos… La palabra es jugar a ser Dios. Todo nace de nuestra predisposición a la palabra y todo terminará algún día con alguna. De nada valdrá repetir una oración, una maldición o una pregunta…el silencio contestará como siempre con la ausencia absoluta de símbolos…

Felicidad

2007-12-20T13:08:00.000-05:00

No quiero ser feliz. Para que querría ser aquello que soy incapaz de comprender. Para qué ser algo fuera de mi mismo. No quiero ser solo un deseo, un fantasma, una ilusión, un anhelo producto de los sentidos. Nadie sabe que es la felicidad y todos la desean. Prefiero la conciencia del tiempo y el espacio. Busco la nueva idea de mi mismo, no por la posesión de bienes; no por la emoción de existir masivamente en el colectivo humano… Quiero escoger un camino interesante; quiero sencillamente ser como el caminante que escoge la ruta más escénica, una vía que tenga praderas verdes, caídas de aguas, escondidas aldeas… La felicidad es un impreciso producto más; esta a la venta porque el mejor negocio consiste en venderla como complemento de todo bien en el mercado… Ser feliz es una prospección y no un bien. No esta en la ropa, ni en el auto, ni en la boda, ni siquiera en el dinero mismo. La felicidad tiene más afinidad con lo que esperamos, con lo que ya no tenemos, y mucho con lo que nunca tuvimos. Es en fin lo que hacemos con el deseo inconsciente de lo que nunca tendremos.

"El tiempo pasa"...

2007-12-20T13:06:00.000-05:00

A principios de la semana el auto se calentó. Fui mecánico por un día…grasa y magulladuras en los nudillos. Preferiría arreglar un velero o bucear para procurarme el almuerzo en una isla cualquiera. Ese es mi problema. No suelo hablar de mi diario vivir porque nada de lo que es cotidiano me hace sentir alguien. Para toda la gente las tareas diarias le resultan gratificantes. ¡Se visten como sus artistas favoritos y van a las tiendas tan felices!… ¡Dios bendiga nuestros felices consumidores! Si tuviera dinero compraría libros y también sonreiría mientras camino por el centro comercial… o estaría en mi bar favorito dándome unas “Medallas”… (Se que debo controlar mi alcoholismo; pero estamos tomando menos…) Mi vida diaria es la vida de un desubicado (o será la de un “desterrado cultural”) … Pero no es infeliz como pueda parecer… Estoy en espera de algo nuevo… Algo surgirá en breve. Mientras; solo espero. Pienso en hacer un poco de ejercicio… No me gustan las pesas; trotar va mas con mi estilo (si es que tengo alguno…) Correr y escribir, escribir y tomar, filosofar y esperar una nueva aventura… Estudiar algo nuevo: coqueteo con la idea… Mientras; el tiempo pasa.

El Augurio

2007-12-19T14:00:00.000-05:00

Era tarde. El Maestro restregó sus ojos y fijó la mirada cansada en la multitud que se negaban a partir. Hasta el llegaba el olor a hisopo, del humo de las hogueras y el desesperante quejido de algunos enfermos. El campamento se había acrecentado en los últimos días y el agua de los pozos se hacia escasa. Temía el Maestro que todo fuera en vano. Ya se rumoraba sobre imposibles milagros; ‘los ciegos recobraban la vista, los cojos saltaban como muchachos, y los leprosos se curaban al escuchar sus palabras’. El insistía en las palabras pero los sermones no llegaban a todos debido a la multitud. Aquel día había repetido hasta el cansancio el mismo mensaje. Los discípulos más locuaces predicaron mientras descansaba… Eran buenos pero sabe Dios que añadían y que olvidaban. Pensó en el futuro. Pasado los años ¿cuantos recordarían siquiera la esencia de su mensaje? ¿Serían capaces aquellos desposeídos de mirarse a la cara y reconocer en el rostro de su igual la divinidad de la vida, la poderosa verdad humana que brilla más allá del credo y la estancia cerrada del templo?… ¿o volverían incautos a la religión de los símbolos?… Le recordarían como un mago o como a un dios… ¿O peor aun, como un niño indefenso tendido en un pesebre; como el iniciador de un culto alejado de toda sabiduría?…El maestro se recostó adormilado… Sus discípulos hablaban en voz baja sobre la muerte de una niña en el campamento. El ladrido de los perros anunciaba la llegada de más fieles… ¡Dios bendiga a los que creen y desconocen! ¡Hazme fuerte Dios! murmuro el profeta con una exhalación. La noche cerró sobre el campamento como un augurio…

"El Desvelo de los Capitanes"

2007-12-17T14:12:00.000-05:00

(...o la ecuación abyecta)

Cuando surgió el dolor
Nadie había nacido, la ciudad dormía,
Hacia rato que había dejado de llover…
Los semáforos parpadeaban mentiras rojas
Y desde la oscuridad las fieras conspiraban

Creí en la mentira porque me pareció tibia
Enredada como estaba
En la comodidad de un verbo
Destinado a la piedad;
A la calumnia desprotegida del azar
Fui humano por tercera y cuarta vez
Y no me avergoncé de nada en absoluto

Creí en las luces porque eran increíbles
Pasmosos relámpagos de fuego
Como el desvelo de los capitanes
Como la herrada trayectoria de los cargueros
Que desertan del desastre.
Creí la ecuación abyecta
El supurar de las heridas
La convulsión de los aceros

El sonido de un formidable estruendo
Como el de un aparatoso accidente de trenes
Trajo a mi mente un olvido de ruinas.
La embriaguez me hizo inmortal
En medio de la ciudad dormida
Sentí deambular el miedo
Pero no me detuve y le trate como a un extraño.
Apoye mi cabeza contra el frió
Y dormí…

Hay tráfico allá afuera,
Estamos cambiando de rumbo.

(J.Barrety/A.García; hace un año atrás)

"La invulnerabilidad del polvo"...

2007-12-17T14:04:00.000-05:00

Cuando digo “un vicio” no procuro engañarme ni engañar a nadie. Hablo de una “conducta aprendida, “perniciosa” y que va en detrimento de las “buenas costumbres””. Lo único malo del ‘vicio’ es eso, que se opone a lo bueno; al orden. Pero ¿Quién ordena? ¿Quién predispone las cosas para que unas sean buenas y otras malas? ¿Quien traza con premeditación el camino recto? Dios es un sujeto genérico usado como ‘divisa’ por las facciones aliadas de los ‘actos de bondad’… Lo que es “bueno” para algunos de nada sirve a todos los demás. Cuando intento definir el ‘vicio’ trato de redefinir la ecuación entera y para ello reconstruyo las verdades impuestas por cada tiempo y circunstancia a lo largo de una vida normal y concluyo que no hay de que arrepentirse y que todo lo que resulta malo esta atado a un temor, al pánico de caminar y pisar en falso, a todo lo que nos conduce a lo desconocido: ¡miedo a desaparecer!... Amo todo lo real aunque me lleve al borde del desfiladero… No lo amo porque existe, lo amo porque en mi resuena un llamado insistente a la vida. Es una lucha continua esto entender la conducta como un doble acto; un acto instintivo y racional no concluyente donde el mito y la certeza se confabulan para crear hermosas ilusiones; unas de ‘verdad’ otras de ‘amor y felicidad’… Así nació el hombre de la inerte y corruptible invulnerabilidad del polvo…

Um Triste Tradutor...

2007-12-13T11:37:00.000-05:00

Faz umas semanas queria aprender a falar português e hoje descubro que posso falá-lo com a ajuda de um tradutor automático. Vivemos tempos estranhos, tempos nos que toda vontade do espírito se dilui, tempos onde sonhar esta proibido, quando tudo é possível pulsando um botão. Pode ser a primeira impressão, meu primeiro pensamento ante a nova tecnologia… ou pode ser que tudo ao passar pelo computador perca sua essência, sua elementar utilidade? Vivemos um mundo vertiginoso de supostos possíveis, de idéias recombinadas, de sensações recicladas; pouco importa o “não se”. De repente tudo é tão possível como impossível foi alguma vez… e para nossa surpresa tudo sucede num mesmo tempo e tudo de uma vez se faz ‘impossivelmente pasmoso’ e ‘certamente penoso’…Já nada deve pensar-se detidamente e nada deve ser recordado porque já alguém o fez por ti…Faz umas semanas queria aprender a falar Português e hoje me inteiro com tristeza que minha primeira idéia era, sem sabê-lo, “passado”; porque hoje é possível tudo sem que signifique nada…É por isto que esta entrada triste esta em português…

Una Pizzeria

2007-12-07T19:41:00.001-05:00

Tengo la idea de haber pecado. Es solo una idea intima como el aire que respiro. Visite una pizzería que parecía sacada de una novela barata. Una de esas que permanece abierta todo el día. Es un paraje donde pernocta la “gente rota” de una ciudad… Somos el producto de nuestros vicios…y si no tenemos vicios; hay de nosotros…! ¿a caso existimos sin ellos!... La noche se diluyó como el alcohol… menguo como el licor de los bares y al final nada fue cierto. Tengo la inmensa certeza de haber perdido el tiempo en San Juan. Mire el largo mostrador de la pizzería y no halle entre las caras de aquella gente ningún presidente o ser digno de algún título o elogio cierto… Me sentí tranquilo entre sus anónimos desaciertos… La ciudad es una extraña manera de burlarse de los vicios y aquella pizzería es un templo a lo mediocre… La pizza allí es barata y muy buena…Volveré para buscarme siempre que pueda!

Mis Mujeres; Mis imposibles...

2007-12-02T13:11:00.000-05:00

Disfruto de mi soledad. Es un lugar tan conocido y tan cómodo. Aunque nunca estoy verdaderamente solo… me gusta la sensación de siempre dirigirme a donde quiero sin cargar con otra conciencia a cuestas. Pero la idea de mi mismo no siempre se conforma a lo más práctico y surge en mi mente la idea de la compañera. Primero la de la compañera sexual; la amante incondicional que satisface la esencial sed sexo… el sueño renovado del inicio. Luego la amiga cómplice de ideas, pensamientos y aventuras poscoitales, extra-sexuales… Aquello que sobrevive al fuego del deseo… La mujer “legal”: la idea del otro como complemento social. La esposa es siempre un socio por la cual conseguimos una nueva dimensión como “ser estamentario”: una condición patriarcal y arcaica; casi bíblica!... Al final enumero mis mujeres; mis imposibles y saco un exiguo balance: una casada, otra lejos en distancia y pensamiento, otra joven y tan diferente. Pienso en mi voluntaria soledad de “macho” y la encuentro cómoda, liberadora… ¡confieso que me gusta acordarme de mis mujeres y apreciarlas de lejos como se observa taciturno y relajado la niebla en las mañanas!

"Una Felicidad Extraordinaria"

2007-11-26T12:31:00.000-05:00

Hoy no pasa nada. No se como hay quien se la ingenia para siempre escribir algo de su vida, como si lo estúpidamente cotidiano fuese algo importante. No se porque no sencillamente morimos de tedio. Que este ahora en una biblioteca escribiendo esto es una banalidad tal que me pesa aceptarlo. Pero estamos en esos días pasmosos donde la vulgaridad de la vida es el único evento relevante. Puede que camine un poco y vuelva a ver las casas de Savarona. Esas casas que parecen hablar de que antes algo fue importante. Tomaré unas cervezas con la intención de que alguna mujer al pasar se fije en mí. Entonces me bastaría con mentirle y mentirme a mi mismo diciendo algo tonto como; “te esperé desde siempre”… y haría un esfuerzo inhumano para tirar una línea imaginaria desde el día en que la conocí y el día de nuestro compromiso, el del nacimiento de nuestros hijos… y así una línea idílica que enlace en sucesión esos eventos comunes que se supone sean los elementos de “una felicidad extraordinaria”…Sí extraordinariamente fabulosa; risiblemente artificiosa y pasmosamente estúpida para ser creíble del todo; en fin una mentira en todo el sentido de la palabra. Algo de extraordinario debería pasar pero nunca ocurre. Que es la vida misma; ¿es a caso este vació recorrido entre las orillas de la inexistencia? Solo me devuelve a la vida la espera de lo inesperado… Mañana será otro día, pero temo que nada me sorprenderá…

"Es Domingo"

2007-11-25T12:54:00.000-05:00

Comenzare con algo que no me pertenece. Toda historia comienza con algo ajeno. Como si la vida no nos perteneciera existimos gracias a otros. Todo comienza en la otra orilla y se proyecta hacia nosotros; para luego partir muy lejos. Esta historia comienza un domingo cualquiera con el pensamiento amodorrado de un lector deprimido, aplastado en un domingo. Un dia que cuelga sobre si mismo como un tasajo, como una prenda olvidada, en la percha ajena.

Jaime E. Barety Torres

“Estoy sentado en uno de esos cafés antisépticos que han aparecido poco a poco en todas las ciudades del mundo y que son cada vez mas difíciles de evitar. En aquel café se sirve en vasos de cartón. Estoy pensando en un libro que vi y quisiera comprar. Soy a veces un poco raro a la hora de comprar libros. Cuando estoy en una libreria y veo un libro que me gusta lo tomo en mis manos, siento su peso, miro el precio (¡que caro!), percibo en olor a tinta y paso mis dedos porl as paginas y siento su textura. Y aunque se que quiero el libro, lo regreso a su estante y lo pienso…y lo pienso… y lo pienso. Y usualmente sucede que me voy sin el libro y tomo el autobus de regreso a mi apartamento y durante todo en trayecto pienso en el libro. Luego, ya de noche y sentado frente al televisor, vuelvo a pensar en el libro y trato de convencerme de que lo quiero, de que me interesa realmente, y me digo a mi mismo “mañana lo compro, que pendejo soy por no haberlo comprado hoy”. Pero lo triste de este asunto es que en secreto deseo que alguien se me adelante y lo compre y regresar a mi pequeño apartamento sintiendo un extraño placer, una mezcla de derrota y de tacaña alegria (despues de todo el librito estaba un poco caro). Pero aun estoy aqui sentado (y sin libro), viendo como el cielo de la tarde se nubla poco a poco. Hay un taxista dormido en su taxi, esperando su turno. Acaba de escucharse el silbato de un barco de pasajeros yuna familia obesa camina por la acera de en frente, perdidos. Se me ocurre que mañana me gustaria levantarme temprano y salir a trotar, o a la playa, pero se que probablemente no haga ni lo uno ni lo otro. En fin, la pereza siempre vence y las ideas se sienten comouna brea caliente y cansada en los callejones de la mente. Creo que siento envidia de la estatua que esta en la plaza frente al café. Su mision es ser estatua,ni mas ni menos. Y hay que decir que lo hace muy bien. No se ha movido aun. Una paloma picotea el cemento. Es domingo”.